Cuentos Volátiles

Salgo a la calle,

chapoteo con los restos de ese agua

viciada de asfalto.

Plena de pequeños ríos fluviales.

Describo un pequeño trazo

de una pintura contemporánea.

Habito en una línea blanca

que atraviesa el óleo --La Vida--

Vibro como el filamento de un violín

en las manos de un virtuoso,

mas soy nada más que ese matiz de cuerda

entre estribillo y canción.

Algunos días conquisto el mundo.

Figurado y literal uso de la palabra erigir.

y me encumbro entonces en el cielo.

Luego toco fondo y me regodeo.

Masturbaciones mentales en un cuadro de Dalí.

Soy a veces la niña que mira por la ventana,

buscando la inexistente acepción de felicidad.

Entonces giro.

La brisa hace volar mi pañuelo.

Sueño que él, alguien, ése

lo toma y me lo entrega.

Pero la seda huye,

y el final de este cuento

se reduce a un pañuelo mojado,

arrastrado por el pequeño río fluvial.